они говорят: "да о чём ты пишешь, пиши о солнце".
а у меня сестра третий год уже не смеётся,
ровно две весны, как предали все друзья,
я хотел рисовать, но мать твердила мне, что нельзя.
и тогда я сдался.
у меня был добрый сосед, он держал кота, но его убили,
у меня был брат, не вернулся с войны и лежит в могиле,
у меня был друг, но он ушёл от цирроза печени,
у меня был я, но меня конкретно так изувечили,
и сорвали панцирь.
и была любимая, но она изменила с дружком-коллегой.
тут такие тучи, что даже не видно неба.
и была семья, но отныне где же моя семья.
у меня есть... что? пожалуй, что нихуя.
не держу удар.
этот ёбаный мрак измеряется в километрах.
объясните, сильные мира сего, за что всё это.
они говорят: "повзрослеешь ещё, подожди годик".
а о каком мне писать солнце, если оно здесь
даже не
всходит?
никогда.
(с) Дарттвин
