Шел Господь пытать людей в любови,Выходил он нищим на кулижку.Старый дед на пне сухом в дуброве,Жамкал деснами зачерствелую пышку.Увидал дед нищего дорогой,На тропинке, с клюшкою железной,И подумал: «Вишь, какой убогой,-Знать, от голода качается, болезный».Подошел Господь, скрывая скорбь и

В пятнадцать лет, продутый на ветруГазетных и товарищеских мнений,Я думал: «Окажись, что я не гений, —Я в тот же миг от ужаса умру!..»Садясь за стол, я чувствовал в себеСвятую безоглядную отвагу,И я марал чернилами бумагу,Как будто побеждал ее в борьбе!Когда судьба пробила тридцать семь.И брезжило

Уильям ШекспирСОНЕТ 27Трудами изнурен, хочу уснуть, Блаженный отдых обрести в постели. Но только лягу, вновь пускаюсь в путь — В своих мечтах — к одной и той же цели.Мои мечты и чувства в сотый раз Идут к тебе дорогой пилигрима, И, не смыкая утомленных глаз, Я вижу тьму, что и слепому

Для чувств не должно быть полсотни причин.Как к страсти нельзя подыскать предисловий.Шепчу, чтоб услышал ты только один:Люблю тебя. Просто. Без всяких условий.Мы в мире зажженных внезапно свечей,Считаем разлуки сплошные минутки.Скажу, не стесняясь, сторонних ушей:Люблю тебя. Искренне. Трепетно.