Я люблю усталый шелестСтарых писем, дальних слов…В них есть запах, в них есть прелестьУмирающих цветов.Я люблю узорный почерк —В нём есть шорох трав сухих.Быстрых букв знакомый очеркТихо шепчет грустный стих.Мне так близко обаяньеИх усталой красоты…Это дерева ПознаньяОблетевшие цветы.М.Волошин,1904

Какая ночь! Я не могу.Не спится мне. Такая лунность.Еще как будто берегуВ душе утраченную юность.Подруга охладевших лет,Не называй игру любовью,Пусть лучше этот лунный светКо мне струится к изголовью.Пусть искаженные чертыОн обрисовывает смело,-Ведь разлюбить не сможешь ты,Как полюбить ты не

Максимилиан ВолошинВ эту ночь я буду лампадойВ нежных твоих руках…Не разбей, не дыши, не падайНа каменных ступенях.Неси меня осторожнейСквозь мрак твоего дворца, —Станут биться тревожней,Глуше наши сердца…В пещере твоих ладонейМаленький огонёк, —Я буду пылать иконней…Не ты ли меня зажёг?Июль

А сильные люди ломаются тихо.. А сильные люди ломаются тихо,С улыбкой на бледном лице…Вовек не признав для пиара шумиху,Лакейскую жизнь при дворце…Они не скрывают, что счастливы были,Свободу души испытав.И люди из глины – таких не любилиЗа прочный негнущийся сплав… А сильные люди, от боли шатаясь,

Анна АхматоваДолгим взглядом твоим истомленная,И сама научилась томить.Из ребра твоего сотворенная,Как могу я тебя не любить?Быть твоею сестрою отрадноюМне завещано древней судьбой,А я стала лукавой и жадноюИ сладчайшей твоею рабой.Но когда замираю, смиренная,На груди твоей снега белей,Как ликует