Говорите со мной. О себе. Обо мне. О разумном. О добром. О вечном. О терактах на острове Пасхи. О сне. О проблемах шотландских овечек. И пускай - ни о чём. И пускай - болтовня. Лишь бы паузы долго не висли. Отвлекайте меня, не бросайте меня На съедение собственным мыслям. Прикоснитесь коленом,

Сейчас мне всего лишь годик И я заболел немного… По комнате мама ходит И просит о чём-то Бога… Я вижу, как плачет мама… Её так легко обидеть. Я буду здоровым самым, Чтоб слёзы её не видеть… Мне десять… Подрался в школе. Синяк… В дневнике – не очень… Я маме съязвил фривольно, Что я ведь пацан, не

Александр ПушкинЧто в имени тебе моём?Оно умрёт, как шум печальныйВолны, плеснувшей в берег дальный,Как звук ночной в лесу глухом.Оно на памятном листкеОставит мёртвый след, подобныйУзору надписи надгробнойНа непонятном языке.Что в нём? Забытое давноВ волненьях новых и мятежных,Твоей душе не даст

Ты не думай, щурясь просто из-под выпрямленных дуг. Иди сюда, иди на перекресток моих больших и неуклюжих рук. Не хочешь? Оставайся и зимуй, и это оскорбление на общий счет нанижем. Я все равно тебя когда-нибудь возьму - одну или вдвоем с Парижем. Владимир Маяковский

Мария ПетровыхДни мелькают — чет и нечет,Жизнь осталась позади.Что же сердце рвет и мечет,Задыхается в груди?Слышать слов моих не хочет,Будто в рану сыплю соль.Днем и ночью сердце точитЗлая дума, злая боль.Знает сердце о причинеВсех скорбей моих и бед,О смиренье, о гордынеИ что мне спасенья нет.Но